Entre dos veredas como una guirnalda
tu frágil compostura
llena de dientes y de árboles negros.
Por amor a la vida
esa troupe de payasos que busca
la cuerda ilusoria donde amanece.
Patadas y más patadas al ciclomotor
con ojos que tosen
la crónica del agobio.
Sabemos al partir algunas cosas:
el nombre que soñó nuestra marcha,
los desatinos, el misterio desandado.
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